Un povero contadino sedeva una sera accanto al focolare e vi attizzava il fuoco mentre la moglie filava. Egli disse pensoso: — Che peccato che non abbiamo figliuoli! In casa nostra c’è un silenzio da metter paura: nelle altre, invece, c’è un’allegria e un chiasso da far riavere un morto! — Già!... – gli fece eco la donna, con un sospirone – fosse pure stato uno solo e magari piccino come un pollice della mano, mi sarei contentata. Non gli avresti voluto bene tu, anche se fosse stato alto quanto un pollice? — Se gli avrei voluto bene?... e quanto!... – esclamò il contadino e fece tanto d’occhi all’idea d’aver un bimbo.
